Nuevos poemas
Douglas M. Sneiden
Poeta nacido en Barranquilla,
Caribe colombiano.
Médico, residente en México
A Darwin
In memorian
En la obscuridad fue el combate
entre el cero y la música
La melodía se hizo elíptica
y brotó el tiempo: ojo avizor
de lo circunstancial
PRIMER MOVIMIENTO
Germinó helios de una noche inmemorial
resquebrajándole la cobija a Gea
Así procrearon a Selene
la del rostro púber
SEGUNDO MOVIMIENTO
El primer homo
apareció en una solitaria playa
del África austral
y entre barro y mutaciones
marcó su primera huella
TERCER MOVIMIENTO
E= m x c2
CUARTO MOVIMIENTO
¿Ultimo movimiento?
Bardo
Al principio era de piedra incandescente
amamantado por una diosa desconocida
Luego fue atleta soldado y cirujano
y una que otra vez
ave sagrada
Pero habría de esperarse
que llegara a espantapájaros
alfeñique
y entre neón y asfalto
transehúnte común
Nostálgica
Quizás este siglo
no sea el de la ternura
pero yo la descubrí en tu rostro
un domingo de marzo
en que aún las hordas enloquecidas
descuartizaban la risa:
esa misma
que tú ayer me ofreciste
entre bugambilias y contoneo de caderas
Hoy me asomé a la ventana
y en el jardín había un pájaro muerto
Quizás fue parte de la hojarasca
Sé que este siglo no nos recordará
pero sí los pájaros
y esa viejecita que nos vio
tomados de la mano
Ellos se llevan lo que nosotros olvidamos
Hoy es un día más
y sobrevivo feliz de vos
Mutaciones
A Oli y Ariel
Estábamos semiocultos en aquel jardín botánico
entre girasoles y jacintos
Muchas rosas
Ella blusa traslúcida mostrando contornos deseables
precisos
imaginables
sosteniendo además no se qué conversación
Yo acentuando casi sonámbulo
o mejor dicho
todo dedos sutiles
discurriendo de supuesto
sobre sus hombros desnudos
cabellos
cintura suave
Pero imperceptiblemente
algo me quemaba por dentro
Fui de piedra y
ella cascada blanca espumosa
Los dos al centro de aquel jardín botánico
hechos
fuente maravillosa
Violenta
Están frescas la tumbas
Aún no crece la hierba
a la orilla de los ríos
Cada día una madre
ve discurrir un hilillo rojo
entre las piedras
¿Estamos vivos o muertos?
No lo sé
pero me vienen a la memoria tus labios
rojos en este cielo azul de buitres
volando
Título
La poesía es un muro con fisuras
entre el poeta y el hombre común
A través de estas fisuras
siempre se entrevé el resplandor
de las palabras mutables
Crepuscular
Llegas en el último segundo
en que han sido sepultados
los ancianos de lánguidas memorias
cuando los gorriones mutan de estación
y la noche borra del crepúsculo
los últimos pájaros
¿Qué fugaz ternura nos abraza
cuando convergemos en el mismo despertar?
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© Douglas M. Sneiden
LA CASA DE ASTERIÓN
ISSN: 0124 - 9282
Revista Trimestral de Estudios Literarios
Volumen II - Número 7
Octubre-Noviembre-Diciembre de 2001
SUPLEMENTO LITERARIO CARIBANÍA
ISSN: 01247- 9290
DEPARTAMENTO DE IDIOMAS
FACULTAD DE CIENCIAS HUMANAS - FACULTAD DE EDUCACIÓN
UNIVERSIDAD DEL ATLÁNTICO
BARRANQUILLA - COLOMBIA
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